Por que voas, borboleta,
Se ao final
Sei que repousarás
Em meu peito?
É porque meu voo, meu amado,
Aquece a tua alma
E este fogo
Incendeia o nosso leito.
Voa, borboleta…
Voa…
E ao final
Repousa em meu peito.
Aquieta-te, meu amado!
Não há pouso
Ou lugar seguro
Que não seja o nosso leito.
Entre tantos parapeitos,
Por que escolheste pousar justo neste?
Justo nestas janelas,
Nas minhas janelas,
Que para mim eram só mais umas janelas –
Entre tantas outras –
De onde eu via o mundo,
E de onde eu não imaginava
Que tu me vias.
Abriste meus olhos –
Sim, as tais janelas –
E enxergou-me por dentro,
Enquanto eu sorria do lado de fora.
Deixei que o fizesse sem pressa –
Mas também sem demora –
Porque eu não saberia descrever
Tudo que dentro de mim ficou
E nunca foi-se embora.
E desde então,
Minhas janelas seguem abertas para o mundo,
Em todo e qualquer segundo,
E de todo e qualquer jeito.
Pois sempre que pousas
No meu parapeito
Convido-te a entrar
Para repousar,
E para te aninhar
Bem dentro –
No centro –
Do meu peito.
Eu só cresci te amando,
E quero que isso fique claro.
Não há choro ou velas,
Porque ninguém morreu.
É que de amor não se morre:
De amor se vive.
Percebe a sutil diferença?
Amor é aquela risada
Carregada de sacanagem
Que só a gente consegue entender.
É o olhar e dizer:
É ali que queremos
E é ali que chegaremos.
Não pelos outros,
Tudo por você,
Por mim,
Por nós.
Porque no mundo estamos a sós
Bombardeados por olhares
De quem nossos sapatos não calça.
Porra!
O mundo não quer saber
Se vamos conseguir ou não!
A lenda é nossa,
A história é nossa.
Era para a gente escrever o livro
E depois, só depois,
Pedir perdão!
A quem,
Eu juro que não sei.
Desde quando se pede desculpas
Por viver justo o que não é em vão?
E é assim,
Puro coração,
O dia-a-dia de quem ama.
Não, não há ilusão.
A resposta vem do útero do coração.
Essa coisa não se importa
Se a gente acredita ou não!
Essa coisa é
E o tempo todo diz.
Eu só cresci te amando,
E durante esse processo,
Acabei me reencontrando.
Te vi e me vi tão perfeitos,
Alma na alma,
Peito no peito,
Feito propaganda de margarina,
Mas só que nós somos pura, saudável,
E francesa manteiga.
És assim:
A última coisa que penso antes de morrer
Morro todas as noites
Ressuscito todos os dias
E da gaveta do meu necrotério pessoal
Onde permanecem insepultos
Tanto o bem quanto o mal
Levanto-me e não me encontro
No obituário do jornal
E nesse estado de inexistência e torpor
Morto e roto
Liberto do amor
Não sinto tua falta
De fato, nada sinto
Pois lá
Seja lá onde esse lá for
Nem tu nem eu existimos
Dia e noite
Noite e dia
Vida sem sorte
Abraça-me a morte
Nua e fria!
Esquece-me a vida
Sufocante agonia!
Inexistência de tristeza e alegria
Eu diria
Não fosse esse implacável despertador
Que todo santo dia
É meu desfibrilador
E que me lembra de sentir dor
Cirurgia de peito aberto de saudade
Sem nenhuma anestesia.
Sentar ao meu lado
Que eu saiba
Nunca foi pecado
Para falar de poesia
De fotografia
Da vida
Do dia-a-dia
Ou para ficarmos calados
Nunca nos faltou assunto
Nunca
E mesmo assim esse silêncio
Essa distância
Essa falta de abundância
Do básico
Algo quase afásico
Algo que não é nosso
Essa coisa, esse troço
Nunca foi assim
Ainda me flagro
Conversando com seu cheiro
Com seu toque
E acredite…
Quando me toca
Ainda sinto aquele choque
É como se fosse ontem…
É como se fosse…
É como se não tivesse fim
E nada há de apagar
O que foi sentido
O que foi falado
O que foi ouvido
O que foi feito e desfeito
Com a sensação platônica
Do mais que perfeito
Não é pretério
Ou finada
A falta que trago em meu peito
Como se fosse ontem…
Como se fosse…
E se fosse, seria
Mais do que já é
Mais do que sempre
Renascida
Sobrevivida
A cada sol poente.
As horas avançam
E a necessidade encrustrada desperta
E revela planos
Tramóias e enganos
Verdades incompletas
Que não escondem
A porta que deixas aberta
Em teu peito
Durante a noite
Onde me escondo
Deliciosas descobertas
E no teu sussurro desconexo
No teu gemido que sai rouco
Nas marcas que deixas em meu corpo
No teu vigor que me deixa louco
Entrego-me
Renego-me
Nossa unicidade plena
Não é doxa ou paradoxa
É teorema
E nessas sessões de tortura consensual
Reciprocidade arreganhada
Desavergonhada
Toques e retoques
Tudo pleonasticamente abissal
Fazemos-nos homem e mulher
E que seja feito o que o universo quiser
Desse fogo que nos rasga
Nos assa e amassa
Enquanto nos comemos à colher
E a manhã que chega úmida
Fronhas e lençóis
Que escorrem
E que nos fazem lembrar
Que não há melhor prazer na vida
Que por a roupa de cama para lavar.
AGORA BABOU 